Por eso no dejéis nunca de apoyarle leyendo sus crónicas que hacen que este lugar del mundo no sea un lugar desconocido, del que nada sabemos, sino un lugar donde las personas luchan por seguir adelante a pesar del dolor, a pesar de las injusticias, la pobreza, las drogas, las mafias y a pesar de todos aquellos que se empeñan en empeorar la vida de los demás. Por todo ello Gracias Roberto desde España y desde Historias Pulp. ¡La lucha continúa!
Ante todo queremos recordaros que Roberto Martinez realiza una labor incansable, no solo de denuncia de las injusticias que su población soporta, sino que intenta añadir su granito de arena realizando un trabajo permanente de apoyo tanto a niños como a mujeres en su comunidad.
EL ÚLTIMO ENTIERRO EN CAZUCÁ
UN DOMINGO DEL MES DE OCTUBRE AÑO 2016
Eleazar González Casas
Era una mañana lluviosa y friolenta, mientras la banda militar del Ejército le daba la bienvenida al alcalde en su lanzamiento de su programa de gobierno; acompañado de sus funcionarios, de la Policía, del Ejército, Líderes Comunitarios. La Defensoría del Pueblo y Habitantes; en la cancha de fútbol del barrio El Rincón del Lago notándose la ausencia de 119 mujeres; que habían votado en su campaña para que les reforzara los desayunos infantiles del IBF del municipio, porque una estaba conmigo para preguntarle cuando nos recibía para el cumplimiento de las peticiones que había prometido en su campaña. Él solo, nos saludó y se perdió entre la multitud sin repuesta pronunciando en su discurso:
-¡Mientras yo sea Alcalde, en los Altos de Cazucá no habrá un asesinato más!
Todos aplaudieron entre el juicio de la duda en las entrañas de nuestros cerros donde el fantasma de la muerte de manera violenta se volvió algo natural.
SONARON VARIOS BALASOS EL 31 DE DICIEMBRE 2016 EN LA MADRUGADA
En el barrio de los Pica Hielos, de los Caliches, de los Hinchas del Equipo Nacional, de los Jibaros, de La Tomba; de Los Desplazados; Los Mari posos…Las Casas con manojos de Rudas, de Sábilas, Cris tos, estampas de Santos; pegados detrás de las puertas y velas encendidas a las Animas en los rincones donde los días y las noches, eran las mismas horas de los aguaceros o de estío; viendo pasar por el frente de los ranchos un día para vivir otras noches más.
Habían invadido o comprado terrenos a los alrededores del Embalse Terreros entre trago, música; disfrutando la llegada del año nuevo. Al llegar la madrugada fueron sorprendidos por un grupo armado; sacando a los hombres de sus casas entre los llantos de las mujeres y los niños; observando los homicidios de sus padres con tiros de gracias; era como los monjes de cedas despojándose de sus hábitos al observar los vuelos de mariposas; al no escuchar las melodías de las campanas cuando el sacerdote se cansó de anunciar que lo ayudaran a parar la cruz casi por caerse.
DÍA DE LA VIRGEN DEL CARMEN, JULIO 2017
Los transportadores desde tempranas horas tomaban licor, tiraban juegos pirotécnicos y sonaban pitos de sus carros para la procesión de La Virgen del Carmen, en un cielo nublado y oloroso a pólvora. Los Cazucanos corrían de tras de las Imágenes de yeso para que le regalara una cerveza o una botella de aguardiente; y darle gracias de tanto llover milagros. Según por mandato del alcalde, los Policías, con algunos miembros de las Juntas de las Acciones Comunales, llamaban a los habitantes para que llenaran una encuesta sobre los problemas de inseguridad de los barrios; unos llenaron las encuestas y otros no.
MESES DESPUES
Una Afrodescendiente le cantaba a sus parches en Reggaetón:
-¡Perra! Vengo de la USA de un Parí (Fiesta)… De Los BLACK, de donde no pueden entrar WHITE…Hablas mierda ¿Por qué no estoy? Sí, yo estoy las Glocks…Todas las balas de mi fin…Hasta la fe…Los BLACK…Raza pura…Los BLACK ¡Somos Raza Pura!
MIENTRA EN LA CALLE 19
El imperio del Narcotráfico a diez cuadras caminaba las calles al parecer solitarias, casas abandonadas con pasadizos oscuros entre puertas y ventanas abiertas; muchos sonámbulos con sus miradas silenciosas escarbando el calor en sus propias sombras; esperando que cruzaran las viejas encorvada con sus manos temblorosas a rezar por los difuntos. Es que Cazucá, tiene muchos territorios el de los BLACK, los WHITE, tierreros, Paramilitares; Uribistas, comunistas; Pandilleros. El resto es cualquier pedazo de Tierra Santa; donde ocurren delitos de niños/niñas, adolescentes y jóvenes; es el cultivo de jardines donde las mariposas lo utilizan como escampadero esperando la salida de los rayos solares para seguir sus vuelos.
BARRIO LA ISLA, MES DE MAYO AÑO 2017
Un Joven a las 2: p.m., le dieron varios tiros quedando su cuerpo flotando entre su mismo charco de sangre con la mirada hacia el sol. Decían los viejos de los barrios de Ciudadela Sucre; “parecido a muchos finados que habíamos observado flotando en las aguas putrefactas del Embalse; en los tiempos del Gobierno de Julio Cesar Turbay”; pero años atrás siempre los eximen es han nadado en nuestras mentes; como tertulias que van de generación en veneraciones en cada oportunidad de vagancia; idolatrando a los difuntos en leyendas Cazucanas.
La madre del Joven gritaba de dolor arrastrando sus manos en su rostro aturdido antes que enterraran a su progenitor por última vez. Ella antes recibía noticias del crimen despertando en sobresalto entre sus pesadillas; muchas veces lo miraba repartiendo la droga; cuando se paraba en una esquina dibujando en la palma de su mano el sol y en la otra la luna para construir un eclipse para confundir a los policías.
Él se burlaba de la ley, de sus vecinos, de sus socios, de su madre, hasta se revolcaba en orgias con personas de distinto sexo, con sus dioses tatuados en su piel. Visitaba a la vieja del turbante que permanecía sentada en una piedra escondiendo tierra del cementerio, agua bendita, los alientos de los difuntos en un frasco, en la mitad de la calle con cinco oraciones para que no les entrara bala a sus clientes.
Era de contextura robusta, estatura mediana, al pasar los años desmejoraba su rostro; cuando uno va deshilachando un trozo de carne, sus ojeras sobresalían, sus labios en llagados, sus ojos desorbitados; al pasar por su lado brotaba un olor a coco rancio; dejando resaltar de su tobillo izquierdo un brazalete identificándolo de uno más, casa por cárcel; caminando sus calles cantaba:
-E y…Gavillero ¡Boca Trapo! Caminen con la Babilla tras de su espalda…Todo Melo…Y Tú que, maquina ¿Cargas una Tabla en la Cintura? No, te veo la candonga en tu oreja…La Vida da Sorpresa ¡Sorpresa da la Vida!
Después que lo enterraron de verdad, sus parches festejaron con las prostitutas encaramadas en sus hombros tragando ron, droga, debajo de unas de las lunas balbuceando una canción de Rap:
– Amigo ya que al cielo tú vas partido.
Solo una casa Q mi Dios
Yo le pido Q entre
Sus brazos te encuentro
Dormido, dormido, dormido…
Hasta que el sol se tropezó con aquella mañana lluviosa. Un niño inhalando pegante en una esquina de la zona rosa del barrio, al pasar el funeral de su amigo comenzó a cantar en susurros:
-Si…Zas, todo Melo…
Que Dios lo tenga en la gloria…
Ya lo enterramos en su último entierro…
Todo Melo ¡Ji!
ROBERTO MARTÍNEZ
