Madre Madre, sé que esquivas las balas. Que ayer recogiste con tus pequeñas manos columpios oxidados en las tardes de rojo cielo   i vacío… Conozco tu obsesión por los pobres i los discapacitados i los ancianos, i el ceviche raído de la luna que rueda por las baladas argentinas del Callao. Sé que quisiste…